Члены отборочной комиссии сидят за столом на открытом воздухе, в тени высоких деревьев.
Сколько их было, этих медкомиссий! Но эта – особая, последняя, – она отбирает на фронт.
Мы стоим в очереди, обнаженные до пояса, и ждем, когда нас вызовут.
Члены комиссии осматривают каждого из вызванных, задают стандартные вопросы и разделяют – здоровых направо, с жалобами налево, для дополнительного осмотра или на ВВК.
Пошел наш взвод. Десять шагов вперед, приседание, два поворота.
– Кулик! Десять шагов вперед. Приседание. Жалобы есть? Следующий!
Сзади знакомый гнусавый голос:
– Вот сейчас Разумовский налево пойдет… Вот увидите. На фронт не поедет… вот увидите…
Как он мне надоел!
– Следующий!
Снимаю очки, прячу в карман.
– Фамилия!
Отвечаю.
– Кру-гом! Нале-во! Напра-во! Присесть! Жалобы есть?
– Нет.
– Направо. Следующий!
Отхожу направо. В строй. Надеваю очки.
Все. Еду на фронт
Ну что, Жаров, выкусил?